butterfly thing

ulisses

2011-09-01T06:03:00.000-07:00

agora eu ia só
levava o coração na cova da mão e ainda
sobrava espaço

à cada vez mais lenta passagem das
horas

vinham-me à ideia com grande ternura
os ausentes

o desencantador
(excertos do poema)
Alberto Pimenta

sur la route qui sort de nous

2011-04-18T11:25:00.000-07:00

je suis si seul que je ne reconnais plus la forme exacte de mes mains

et je sens mon coeur en moi comme une douleur etrangère

(jules supervielle)

o pior amor é este, o que já é feito de ódio também

2010-12-29T13:21:00.000-08:00

venho para te cortar os

dedos em moedas pequenas e
com elas pagar ao coração o
mal que me fizeste

valter hugo mãe
contabilidade (excerto do poema)

what a wonderful world

2010-10-11T15:28:00.000-07:00

I see trees of green...
I see skies of blue...

...and clouds of white...

the colors of the rainbow...

...and I think to myself...

what a wonderful world

p.s. ne pas oublier de se suicider*

*alejandra pizarnik

No se trata de hablar, ni tampoco de callar

2010-09-13T16:35:00.000-07:00

se trata de abrir algo
entre la palabra y el silencio.

Quizá cuando transcurra todo,
también la palabra y el silencio,
quede esa zona abierta
como una esperanza hacia atrás.
Y tal vez ese signo invertido
constituya un toque de atención
para este mutismo ilimitado
donde palpablemente non hundimos.

Roberto Juarroz
imagem:Evelina Oliveira

they might as wise have lodged a Bird

2010-07-12T14:18:00.000-07:00

they shut me up in Prose
as when a little Girl
they put me in the Closet
because they liked me "still"

still! could themself have peeped
and seen my Brain go round

Emily Dickinson
Poemas e Cartas

show me how it's done

2010-06-17T14:28:00.000-07:00

I want to reconcile the violence in your heart

I want to recognize your beauty is not just a mask

I want to exorcise the demons from your past

I want to satisfy the undisclosed desires in your heart

MUSE
undisclosed desires

tanta farpa cravei por acidente no meu próprio flanco

2010-06-05T13:11:00.000-07:00

este - o das palavras - não é o meu ofício

o meu ofício é outro:
encher os dias de silêncios

A. M. Pires Cabral
As têmporas da cinza

je pleure parce qu'il n'y a pas d'êtres magiques

2010-05-29T01:31:00.000-07:00

nunca sair dos sonhos
é a minha imagem do paraíso

alejandra pizarnik

i want to hold the hand inside of you*

2010-05-22T08:30:00.000-07:00

magoamos os afectos com equívocos

*mazzy star
fade into you

in memoriam

2010-05-15T12:00:00.000-07:00

movemo-nos na precaridade e é a ela que o amor traz os seus abismos

Silvina Rodrigues Lopes
Sobretudo as vozes

podia ser tão silvestre entre as folhagens de ouro

2010-04-21T15:30:00.000-07:00

sou um lugar carregado de cactos junto à água

sou um lugar que transborda

não espero nada
espero o dom apenas de uma imagem

Herberto Helder
(excertos de poema)

things are now made of me

2010-04-18T14:27:00.000-07:00

stand beneath a rainy sky

lay your head
where may heart
used do be

(green grass)

...

2010-04-06T13:57:00.000-07:00

Nós e a morte

são duas transparências que

passam uma através da outra

Maria Gabriela Llansol

os campos estendem um corpo colado ao teu

2010-04-05T14:22:00.000-07:00

há uma flor mágica ainda a tempo de ser colhida

imaginamos lugares estritos
para o sublime que vem afinal
depositar-se à nossa soleira
trazido pelas folhas
antes e depois da passagem

José Tolentino Mendonça

e a Poesia tem dia?

2010-03-27T14:46:00.000-07:00

...veio tanta a noite...a noite veio tanta...

... a noite veio maior...
e só tenho
leite com mel
para te escrever...

Hugo Milhanas Machado
(excertos de poema)

first we feel, then we fall*

2010-03-11T13:03:00.000-08:00

aperto contra ti a infelicidade
dos meus braços
a navalha não do jogo, mas
do rito
tu porém inacessível
ardes entre a dupla folha
de ouro

José Tolentino Mendonça
(excerto de poema)
*James Joyce
imagem de pakpao

diários #26

2010-03-02T15:38:00.000-08:00

Rodapé estreito, branco, a marcar o fundo da caneca, violet is blue, mãos a medirem o sentido da frase, a imaginarem quentura de hortelã e mel. Black is beautiful, yellow is gold, grey is… cores a conjugarem sorrisos, a conversarem olhares nas prateleiras da loja.

passos a esbarrarem nas coisas, des-sincronizados com o espaço, derramando corpo no corpo, disléxicos, os braços a sonharem cair, assim, abruptamente, nos braços, depois de tanto tempo.

o balanço da carruagem, olhos a pararem o sonho, olhos a reconhecerem o vulto sincronizado a outro vulto, sorriso a soltar-se da boca, na boca. Violet is blue, black is beautiful…

sonho a permanecer no sonho, depois de tanto tempo.

para ti tem de existir uma palavra perfeita*

2010-02-15T14:36:00.000-08:00

nada é tão apertado e tão justo
como o próprio corpo

Maurice Gilliams, Tristitia Ante

*Gerrit Achterberg, Palavra

please touch the artwork*

2010-02-06T02:36:00.000-08:00

vermelho: é ácido como um morango e doce como uma melancia,
mas dói quando aparece no joelho arranhado

Tomás in O Livro Negro das cores

Acabou de chegar!

*Children's Museum of the Arts, Nova Iorque

perante linhas que se despenham

2010-02-01T15:04:00.000-08:00

numa desarticulação cadenciada*

percebo demasiado tarde
que a vida é apenas isto
um lugar de abandono
com ciprestes na berma da estrada

Luís Falcão
*José Tolentino Mendonça
imagem de ElifKarakoc

a chuva no teu rosto é um milagre de cristais

2010-01-25T15:04:00.000-08:00

não conheço um relâmpago que não nasça nos teus olhos

um dia hei-de pensar no teu rosto
com um dedo que feche pálpebras
e direi
extinguiu-se a minha adoração
e nunca mais procurarei
os vestígios dos teus passos no mundo

Luís Falcão
in pétalas negras ardem nos teus olhos
imagem de katia chausheva

uma migalha na saia do universo

2010-01-19T14:15:00.000-08:00

(gosto tanto deste título)

Via-te do outro lado como se de um abrigo subterrâneo saísses: cauteloso e espantado com a luz que brilhava sobre os telhados. ainda trazias o casaco comprido de inverno, podia ter feito um sinal, podia-te ter feito perguntas - havia entre nós a rua como água
...
a mim salvou-me o tempo, a distância, este poema.

Miriam van Hee

desde que moro aqui, mando longas cartas para a casa anterior. Lá, podia dormir, vigiar, silêncio e escuridão aí reinavam, como no sedutor vazio rítmico e opressivo de poemas por escrever.

Leonard Nolens

sonho com uma dor vermelha: dor saindo de mim como uma bela ferida - como se flores me saíssem das veias: um molho de amarílis em chamas.

Peter Verhelst

Não tinha ideia. Escolhi a paz. A verdade e a beleza deixei-as ir, e também a sageza e a nostalgia - até o amor, que tão embevecido me olhava, negras nuvens com ele se deslocavam. Paz, era paz. E nos recônditos da minha alma dançavam seres de que nunca tinha sequer ouvido! E no céu pendia um outro sol.

Toon Tellegen

excertos de poemas (com ligeira alteração frásica)

diários #25

2010-01-18T16:47:00.000-08:00

Carlos a esticar o pescoço no cachecol, a descair o cigarro entre as palavras: posso fumar aqui? Fúria a empurrar a porta, a subir em espirais de fumo, soalho a ranger magoado. Então e a Isabel? Carlos a balançar cinza no cimo do cigarro, estamos zangados, não te vou dizer porquê, insultou-me, só te digo isto porque não te vou contar o que me disse. Olhos presos na trajectória da nuvem cinzenta, mãos a protegerem a mesa, olha lá, não me queimes os papéis! Carlos a saltar, a magoar ainda mais o soalho, hoje tudo me corre mal, os textos ainda não chegaram, nem sei quando vou sair. Carlos a soçobrar em tempestade, estás-me a ouvir? não estás, vou tomar um café. Olhos a voltarem aos papéis, mãos a limparem a cinza, sorriso a encostar-se à porta batida pela fúria.
Carlos a zangar-se quando está zangado com o amor. Carlos a enviar sms, a lembrar os programas que gosto de ver. Carlos a saber que a amizade não afronta as tempestades.

it's been so quiet around here

2010-01-14T13:17:00.000-08:00

a friend hears the song in my heart
and sings it to me
when i forget the words

imagem de Evelina Oliveira

diários #24

2010-01-01T04:55:00.000-08:00

Baltazar encontra Valentina
Francisca dorme no berço branco no embalo da melodia

De regresso
There's no place like home

diários #23

2009-12-14T15:30:00.000-08:00

Dis l’oiseau, emmène-moi sur ton dos,
rejoindre par-delà les collines
mon amie Valentine.

Elle vit au beau milieu de paysages « coloriés »,
dans un monde enchanté
où les maisons sont à croquer,
un p’tit coin de paradis
peuplé de p’tites souris.

La lumière y est douce,
le climat chaleureux, le ciel toujours bleu
et le vent murmure aux oreilles,
contes et merveilles…

Balthazar

Olhos não seguem estrelas brilhantes, é manhã num comboio cadente a trilhar o gelo exterior, Baltazar a encolher-se no saco, a pensar em Valentina que há dias foi ver o mar. Pássaro verde a galopar, a galopar, e a música a adormecer o tempo. Baltazar de pele desmaiada a levar a canção de embalar à Menina, a saber o caminho da casa que não é cabana, a saber dos pais, Sara que não é Maria e Rui que não é José, e a saber do berço branco que não é manjedoura nem tem palhas, a saber do berço a aguardar a Menina que se irá chamar Francisca. Baltazar a viajar para sul ao encontro do natal.

chegam sempre em dezembro

2009-12-06T12:53:00.000-08:00

Anjos

Os mais insuspeitos chegam ao
seu trono com as mãos a
sangrar de tanto vencer precipícios

Agustina Bessa-Luís
Imagem de Evelina Oliveira

As princesas nunca morrem.Casam-se e são felizes para sempre.

2009-11-28T14:45:00.000-08:00

Da terra, de um sítio muito baixo da terra, um grilo canta.
Baixinho.
- Se ouço os grilos cantar ainda deveria ser criança.
O que aconteceu entretanto?

Dulce Maria Cardoso, O Chão dos Pardais

la terribilitá del se

2009-11-13T11:56:00.000-08:00

E se il tempo si fermasse, senza passare più, cosa succederebbe? E se in quell’eternità due persone che si amano non potessero mai incontrarsi, per uno strano incantesimo, mentre l’unica cosa che desiderano è ritrovarsi?

Ma il fatto è che il tempo passa da solo, e molto in fretta. Non ce ne accorgiamo nemmeno, e una vita può passare senza che succeda niente di particolare.

Massimo Scotti, L’ora blu

high definition

2009-11-05T15:42:00.000-08:00

outro foi o tempo o odor a lavanda transgredia o limite
da noite na justa aceitação do nosso riso
- permanecemos enlaçados
na declinante transparência da tarde
alargamos os braços e já nada grita o nosso nome.

Imagem de Katia Chausheva

quando me visitas

2009-10-23T12:22:00.000-07:00

Non ho più notizie di me
da tanto tempo.

Je n'ai plus de nouvelles de moi
depuis si longtemps.

Alda Merini
trad. Patrick Remaux
Imagem de Evelina Oliveira

a cidade e a chuva

2009-10-20T13:25:00.000-07:00

Quand on n'a que l'amour
Pour meubler de merveilles
Et couvrir de soleil
La laideur des faubourgs

Jacques Brel
Imagem de Katia Chausheva

um, dó, li, tá quem está livre, livre está

2009-10-16T13:52:00.000-07:00

...
Os cavalos a correr,
As meninas a aprender.
Qual será a mais bonita
Que se vai esconder?

os teus passos pisando a terra toda*

2009-10-16T13:04:00.000-07:00

A boca ouve o soluço das palavras
a terra expõe a fala
e provoca essa queda de palavras
nos lábios.

Gastão Cruz
in Teoria da Fala
*Maria Valupi

A beleza vira-nos a alma do avesso e vai-se embora*

2009-10-08T14:18:00.000-07:00

janela a abrir-se mansamente, olhos a espreitarem o coração
derramado no telhado, mágoa a crescer nas mãos vazias, colo inútil,
não soube proteger

*Eugénio de Andrade
Imagem de Evelina Oliveira

try to remember the kind of september

2009-09-30T14:58:00.000-07:00

Não vos inquieteis, pois, pelo dia de amanhã; porque o dia de amanhã cuidará de si mesmo.
Basta a cada dia o seu mal.

Mateus 6:26

mexes os dedos na noite gasta para saberes se ainda consegues mexer os dedos. Consegues.

2009-09-26T14:15:00.000-07:00

(...)
entre as flores há restos de búzios
de um azul muito claro. como os gestos
de uma ternura sobrevivente. como
folhas soltas que contivessem os gráficos
de mil olhares

como se fossem os estilhaços da lettera amorosa

que não escreveste nem recebeste mas existe.

Manuel Gusmão

de todos os mistérios escolho o da dor, que traz consigo o esquecimento

2009-09-18T14:46:00.000-07:00

os olhos a fixarem-se, indolentes, numa gota de água parada num pedaço de vidro vertical...na gota de água cheia de luz, numa gota inundada de luz, quase a apanhar-me, a vencer-me, resisto,
...dentro da gota de água uma luz muito estranha, azul, mas um azul muito diferente do céu de verão,
...dentro da gota de água, uma linha branca, a estrada, daqui consigo ver a estrada como nos meus mapas, uma estrada inteira, com princípio e fim, diferente da língua negra que me engoliu, daqui consigo estar em todo o tempo,
...sei de tudo num tempo que não é este que está a passar, nem o que já passou, nem o que vai passar, um tempo planificado, acessível por inteiro como as estradas dos meus mapas, sítios que só existem para me esperarem, tempos que só existem para que eu os percorra, de cabeça para baixo, suspensa pelo cinto de segurança, num momento em que posso já não existir, num momento que pode já não existir para mim

Dulce Maria Cardoso
Os meus sentimentos

Há silêncio entre uma página e outra

2009-09-18T14:07:00.000-07:00

(...)
Neste delírio
luminoso e geográfico
ainda não sei
se devo ser o país que atravesso
ou a viagem que faço.

Valerio Magrelli
(excertos de poema)
in Ora serrata retinae
trad. M.C.L.

mudas a noite de lugar

2009-09-08T14:54:00.000-07:00

...
Agora no sol do pátio a camélia abriu.
levou um ano a desabrochar. Não parece real. Esse é
um dos espantos com o real. é que não se parece.

Manuel Gusmão

They sailed away, for a year and a day,

2009-09-02T12:39:00.000-07:00

and hand in hand, on the edge of the sand,
they danced by the light of the moon,
the moon,
the moon,
they danced by the light of the moon.

Edward Lear
(nursery rhymes)

can you repeat THAT?!

2009-08-11T12:21:00.000-07:00

Em casa, o aroma estimulante do café

Paga-me um café e conto-te a minha vida
.....
Pago-te um café se me contares o teu amor

José Tolentino Mendonça
in Baldios
1999

Na Fnac, o cheiro a café queimado…

Pago-te um café se me contares a tua história

Patrícia Reis
in O Silêncio de Deus
2008

ou o que levaria e o que não levaria para férias...

bue

2009-08-04T13:22:00.000-07:00

diários #22

2009-08-02T16:39:00.000-07:00

Despetar já não é o que era. O poema de O’Neill a entrar enviesado no sono, corpo a estremecer a cada batida das horas, o coração, ah o coração! a ser arrastado e o som a repetir-se ãããã-ãããã-ããão, a saltar do rádio, a saltar dos plasmas gigantes no metro. Olhos mal despertos seguem o caminhar ondulante, sensual, envolto em sorriso insinuante, mancha rubra em sapatinhos que não são de cristal. A memória salta, e ali está outro poema, Leanor pela verdura vai fermosa e tão segura, mas o poema não é assim, - não é a história de Cinderela nem o caminhar de Leanor, - e a mão a espalmar-se, o sorriso a alargar-se, e a memória a saltar: na mão de O’Neill o coração cabia, o coração morreria, que perfeito coração morreria no meu peito morreria, meu amor na tua mão, nessa mão onde perfeito bateu o meu coração. A memória a lembrar o coração efeito boomerang, que se lança em voo e volta, rubro de tanto sentir, como no poema de O’Neil onde o sorriso não cabe mas cabe, a transbordar, intensa, a saudade desse olhar, do teu olhar derradeiro, desse olhar que era só teu, amor que foste o primeiro. E já não apetece o metro, agora a vontade a resvalar para o autocarro, porque é bue, o som cristalino é bue.

Lisboa chama ao compromisso. Lisboa.

2009-07-20T13:21:00.000-07:00

Soletro-te o nome e lá estás, naquele cotovelo da rua

... abres os olhos e sorris o sorriso cândido de todas as ofertas,

...e dançamos nesse baile antigo, indiferentes a quem nos observa,

... e dançamos na noite de uma vida inteira,

e quando te penso
és uma rapariga debruada de sol
numa janela de flores

Baptista-Bastos
(excertos)
trabalho sobre imagens de Katia Chausheva

tarde de julho

2009-07-16T14:53:00.000-07:00

...quanto era triste a brisa entre as oliveiras
naquela hora precisa daquela tarde.
Afirmo, contudo, que a desejei
como por vezes se deseja um coágulo de sangue e de esperança

... reclinada sobre o flanco, esgotada
ao ponto de não me reconhecer

...os olhos fechados sobre o tempo
que se esfarela. As perguntas da existência estão todas ali,
com calma
se juntam para além do novelo dos sentimentos.

Lucilio Santoni
in Corpo di guerra (excertos de poemas)
trabalho sobre imagem de Katia Chausheva

ainda que parta, ainda que não regresse

2009-07-15T15:16:00.000-07:00

nunca partirei daqui, mesmo que parta.
serei sempre laranjeira, hera, rola,
carvalho, ou borboleta, ou pedra eterna

nunca partirei daqui, mesmo que parta.
serei sempre rumor, voo de pássaro
do bosque ao jardim,
da sombra à luz.

sei que jamais partirei deste jardim,
e que, mesmo partindo,
algo hei-de levar deste paraíso
para outro lado.
para onde?

Antonio Colinas
No caminho sem caminho (excertos do poema)

So You Want To Be A Writer

2009-07-11T11:03:00.000-07:00

se não sai de ti a explodir
apesar de tudo,
não o faças.
a menos que saia sem perguntar do teu
coração da tua cabeça da tua boca
das tuas entranhas,
não o faças.
...
se tens que esperar para que saia de ti
a gritar,
então espera pacientemente.
se nunca sair de ti a gritar,
faz outra coisa.
...
a menos que saia da
tua alma como um míssil,
a menos que o estar parado
te leve à loucura ou
ao suicídio ou homicídio,
não o faças.
...
quando chegar mesmo a altura,
e se foste escolhido,
vai acontecer
por si só e continuará a acontecer
até que tu morras ou morra em ti.

não há outra alternativa.

e nunca houve.

Charles Bukowski
So You Want To Be A Writer, excertos do poema
(versão de manuel a. domingos)
roubado à bruaa

quando o asus avaria há que esperar pacientemente...

em biquinhos de pés...

2009-06-28T03:35:00.000-07:00

olho a cidade e vejo
passos que se disfarçam noutros passos

como quando venho aqui
limpar as palavras dos salpicos
da chuva

diários #21

2009-06-26T16:59:00.001-07:00

De noite todos os gatos são pardos. Corpo derramado no banco, pernas em ângulo aprisionando outras pernas. Em náusea, pernas aprisionadas procuram espaço, pé direito a levantar-se na mira da junção do ângulo, repentinamente mudam de direcção e saltam o lado exterior do triângulo. Corpo endireita-se, distancia-se no corredor entre os bancos, espera a paragem e a abertura da porta. Os passos caminham certos de que de noite nem todos os gatos são pardos. Lá dentro não se distingue o dia da noite, apenas os néons reluzentes e chamativos das lojas. Olhos a escolherem tecidos e cores, mãos irritadas a recolocarem tudo nos sítios, sensatez da espera do avanço dos dias e da diminuição dos preços. Culpa da magreza dos euros, culpa da crise que sopra de fora e aumenta a aragem de dentro. Noite a cair no pátio aberto, café na chávena a amornar o fresco e os lábios, olhos sonhadores, poderosos, a lembrarem tardes italianas na piazza navona. Olhares a cruzarem sombras, encostados à pausa para o cigarro, expirando anéis de fumo vazios como a vida. Junto ao pilar de mármore que nada suporta e de longe se assemelha a uma caixa oriental, outros olhos, olhos cúmplices de solidão profunda, a murmurem em silêncio: de noite todos os gatos são pardos. Último golo de café a negar a frescura da noite, passos a afastarem-se no pátio certos de que todos os gatos se distinguem.

nada mudou

2009-06-22T13:59:00.000-07:00

excepto o curso dos rios, a linha das florestas,
dos desertos e glaciares

é nestas paragens que vagueia a alma,
parte, volta, vai e vem
alheia a si mesma, intangível,
ora certa, ora incerta da sua existência.

mas o corpo está e está e está,
sem ter outra saída.

Wislawa Szymborska
Gente na Ponte
(excertos do poema)

come what may

2009-06-14T15:24:00.000-07:00

He put the coffee
Into the cup
He put the milk
Into the cup of coffee
He put the sugar
Into the cafe au lait
With the little spoon
He stirred
He drank the coffee
And he replaced the cup
Without speaking to me
He lit
A cigarette
He made rings
With the smoke
He put the ashes
Into the ashtray
Without speaking to me
Without looking to me
He stood up
He put
His hat upon his head
He put
His raincoat on
Because it was raining
And he left
Without one word
And me I [didn't] place(d)
My head in my hand
And I [didn't] cry(ied).

Jacques Prevert

diários #20

2009-06-09T15:20:00.000-07:00

Bem no alto, pássaros do paraíso a calarem gorgeios, a debicarem suavidade de teclas Comm' dit si bien Verlaine au vent mauvais/Je suis venu te dire que je m'en vais, Ana de pernas magras, mal equilibradas em saltos esguios, Je me souviens des jours anciens, olhos no pequeno ecran, et je pleure, olhos nas frases, a alinharem dedos em movimento de asas, et je m'en vais/ au vent mauvais/ qui m'emporte/ deçà, delà... no jardim a relva lilás e Ana sob a ramagem dos pássaros, pássaros do paraíso, des violons blessent mon coeur/ d'une langueur monotone, Ana, as teclas, os sons, a descerem a escada, desiquilibrados os passos nos saltos, ouais je suis au regret/d'te dire que je m'en vais/oui je t'aimais, oui mais...Je suis venu te dire que je m'en vais, Ana a partir.

a preguiça são os olhos vazios em terras extensas

2009-06-05T14:56:00.000-07:00

(...)
a preguiça floresce nas esplanadas
com aqueles cinzeiros com poemas
que roubam aos lábios a incerteza

a preguiça é abril no inverno
a preguiça lembra um torpor
prolongado e lindo

Luís Silva

Imagem de Katia Chausheva

sur les mots de Valéry

2009-06-03T15:25:00.000-07:00

...Pas de géométrie sans la parole. Sans elle, les figures sont des accidents ; et ne manifestent, ni ne servent, la puissance de l’esprit.

Paul Valéry, Eupalinos

a arquitectura, de Eupalinos a Jmac

A cada um dos meus dedos

2009-06-01T15:04:00.000-07:00

contei o principio do teu nome
soletrei a tua língua de areia
e os anéis da tua pele

Os teus cabelos abrem o tempo
e lembram rotas da seda e dromedários
tendas, cortinas e o frio do deserto

Há barcos que repousaram no teu oásis ondulante
com mastros e velas soberbas à tua passagem
peixes que te reconhecem do outro lado do mar
como na enseada do teu ventre

Recuperas das viagens e das cidades prometidas
do teu corpo inscrito no cansaço, nas pedras de sal
dos teus olhos...

Tiago Patrício
Mulher Ave (excertos do poema)
in O Livro das Aves
Imagem de Katia Chausheva

Ave que passa

2009-06-01T14:41:00.000-07:00

que põe e dispõe da luz

Ave exótica
que descalça
o jardim pela sombra

...e me toca debaixo
dos arbustos insulares

Ave que ofusca e reluz
que esconde e aparenta

...de colar negro e plumas que anunciam
a noite ascendente

Ave movediça
de uma antiguidade adolescente
que traduz um voo audível
que tira e abre as penas
e me aperta o corpo antónimo

Tiago Patrício
(excertos de poema)
in O Livro das Aves

Y cuando debo quedarme, viday

2009-05-26T15:17:00.000-07:00

Me voy andando...

Me acusas de no quererte.
No digas eso...
Tal vez no comprendas nunca, viday
Porque me alejo...

Entregamos o afecto como se disséssemos adeus.

Piedra y camino (excertos)
Atahualpa Yupanqui

a noite parece um grito de lobo

2009-05-22T13:27:00.000-07:00

mas a ti quero olhar-te
até estares longe do meu medo,
como um pássaro no limite
afiado da noite

como quando se abre uma flor e
revela o coração que não tem

como uma menina de giz cor-de-rosa
num muro muito velho subitamente
esbatida pela chuva

Alejandra Pizarnik
(excertos de poema)
Imagem de Katia Chausheva

If hands could free you, heart

2009-05-22T13:08:00.000-07:00

If hands could free you, heart,
Where would you fly?
Far, beyond every part
Or earth this running sky
Makes desolate? Would you cross
City and hill and sea,
If hands could set you free?

I would not lift the latch;
For I could run
Through fields, pit-valleys, catch
All beauty under the sun--
Still end in loss:
I should find no bent arm, no bed
To rest my head.

Philip Larkin

os pregos na erva

2009-05-21T12:59:00.000-07:00

Fechou os olhos e emergiu na escuridão que é o silêncio da luz. Para ela, a visão era o sentido primordial na captação da permanência circundante. A sua vida tinha sido uma secessão de percepções pictóricas, em que era possível a visualização de todas as abstracções e até mesmo das realidades apreendidas através dos restantes sentidos. Via que o cheiro tem uma forma, que o som é um gesto e que o tacto tem uma cor. Na infância, ao contemplar um evónimo em que vira uma lagarta transformar-se em borboleta dissera: “Cheira a borboleta.” E o cheiro a borboleta (azul, encarnado, amarelo) existira, criado pelo desejo.
Mas agora, e esse agora projectava-se das noites passadas no presente e prolongava-se, pela apatia do vazio, nas noites futuras, não desejava dormir sobre um dia não acabado.

Maria Gabriela Llansol

hoje

2009-05-18T15:17:00.000-07:00

Apenas o ar, leve, aromático, a unir as duas margens.

dedos, agulha e linha

2009-05-15T14:26:00.000-07:00

Ouvir e contar por uma boa causa...

Sábado comemora-se o Dia dos Museus. Por isso, resolvemos festejar o Museu de Arte Popular, um museu fechado que queremos ver vivo, reaberto, renovado.

Após a aprovação na semana passada, em Conselho de Ministros, da instalação do Museu da Língua no edifício do MAP, esta é a nossa última hipótese de protestar contra uma decisão arbitrária, leviana e culturalmente injustificável.

Assim, a partir das 12h00 de sábado, diante do Museu de Arte Popular, voluntários e voluntárias bordarão colectivamente um Lenço de Namorados gigante, declarando a sua estima ao Museu de Arte Popular. Quando a noite cair, suspenderemos o resultado na fachada do Museu.

Junte-se a nós. Fornecemos os materiais mas precisamos de mãos. Se não sabe bordar, não faz mal: esta é a ocasião de experimentar. Traga os amigos, a mãe, a tia, as crianças – o importante é mostrar que há quem não se conforme com o fim anunciado do Museu de Arte Popular.

A Língua de fora, já! Pelo Museu de Arte Popular, bordar bordar!

Para mais informações: museuartepopular@gmail.com

Organizadoras:

Catarina Portas, empresária A Vida Portuguesa / Quiosque de Refresco
Rosa Pomar, designer A Ervilha Cor de Rosa
Joana Vasconcelos, Artista Plástica
Raquel Henriques da Silva, Professora de História de Arte, FCSH Universidade Nova de Lisboa

Come tiptoe through the tulips with me

2009-05-14T15:19:00.000-07:00

Tiptoe to the window, by the window that is where I'll be
Come tiptoe through the tulips with me!
Tiptoe from your pillow, to the shadow of a willow tree
And tiptoe through the tulips with me!
Knee deep in flowers will stray, we'll keep the showers away.
And if I kiss you in the garden, in the moonlight, will you pardon me?
Come tiptoe through the tulips with me!

TIPTOE THROUGH THE TULIPS
(Al Dubin/Joe Burke)

... da seiva que se descobre no limiar da casa

2009-05-12T13:36:00.000-07:00

Assim se deixa uma casa
(a casa)
os garfos os copos os pratos a cama
o lume - a lenha ao canto da lareira -
o cântaro guardando o caminho entre a fonte
e a alegria,
a navalha escondida há mais de trinta anos,
a braseira a meio da cozinha
mesmo em frente ao postigo da porta

dois retratos pendurados na parede
recordavam a dor e o equilíbrio,
a estranheza de terem conservado
vários golpes de vento e mistério

não fora este o lugar do nascimento

apenas uma pausa

uma janela
há tanto tempo fechada

Ruy Ventura, a dor - o equilíbrio
in Assim se Deixa uma Casa

diários #19

2009-05-11T15:14:00.000-07:00

Ekat a dizer, mostra-me em que risca vais no casaco irlandês, e as lãs a falarem apenas a linguagem universal do afecto em desenhos turquesa, laranja e branco. Não vai ser pandeiro na mão das bruxas, nem pensem! - a voz de Sara, mão estendida sobre a barriga onde cresce a esperança que irá encher o casaco irlandês e o cantinho do 38 ½ para onde os olhos já espreitam, de soslaio. As mãos de Rui a marcarem o compasso no tampo da mesa, a rirem-se da zanga de Sara, a zanga a aumentar, estás a rir-te de quê? a tua filha, Inês ou Francisca, não vai andar de colo em colo, a criar maus hábitos. Rui a tilintar a música, o riso e os nomes, Inês é nome de muitas mulheres, Francisca é nome antigo e tu ainda não sabes o sexo. Sara a soletrar os nomes, a descobrir que Inês tem quatro letras como amor, amor antigo como a lenda, antigo como Rui diz que Francisca é. Os dedos de Rui a suavizarem as batidas no tampo, os olhos a procurarem o espaço que o 38 ½ já reserva, Maria, gosto de Maria, Maria é nome de todos os tempos. Sara a mergulhar no casulo que a mão protege, Sara a murmurar, cansada, Maria é o nome da nossa gata.

i sit and wait for the sun

2009-05-06T12:24:00.000-07:00

i get the blues when it rains
in
Distant Voices, Still Lives/Terence Davies
Imagem de Katia Chausheva

como dizer

2009-05-05T16:14:00.001-07:00

t.p.c. atrasado

2009-05-04T14:59:00.000-07:00

O auto-conhecimento dura uma vida, dizem...
Chega-se ao fim da vida sem sabermos ao certo quem somos, também dizem...
Ousei, então, mudar Eu sou... para Eu gosto. Espero que não te importes, Filipe :) e obrigada pela escolha.

Gosto de dormir no lado direito da cama, mas no esquerdo também;

Gosto de palavras estranhas como azougue e gavina;

Gosto de mantas enroscadas nas pernas e de lareiras muito vivas;

Gosto de fatias de pão escuro atafulhadas de manteiga e mel;

Gosto das estrelas no céu mas também gosto das estrelas de figo seco e amêndoas, torradas no forno;

Gosto de ler um livro abrindo-o ao acaso, em parágrafos não contíguos, ou de trás para a frente, também;

Gosto de liberdade de escolha e de não ser pressionada a seguir atitudes de grupo;

Gosto de saber de imediato as poucas coisas importantes, o resto, que é quase tudo, gosto de ir sabendo na crença de nunca lhe esgotar o fim.

Nomeio todos os que quiserem seguir o desafio :)

(trabalho sobre imagem de Katia Chausheva)

the wind that shakes that barley

2009-04-27T15:12:00.000-07:00

328 Uma casa retirada, um pátio de mosaico, um silêncio a envolver tudo. E é isso, o silêncio, o que ressuma do todo que me retém o olhar contemplativo. Penso-me então a absorver esse silêncio que possivelmente não existe senão do lado de cá em que o imagino. De todo o modo penso que seria bom experimentá-lo, ao menos enquanto dura em mim a ilusão do seu irreal. Mas sempre é assim. A ilusão dura um pouco, enquanto a realidade a não gasta. O silêncio imaginado no ruído da cidade e que no campo se consuma até que o próprio silêncio comece a fazer ruído.

Virgílio Ferreira, Escrever

Imagem de Katia Chausheva

diários #18

2009-04-24T13:27:00.000-07:00

Olhos a escorregarem do montículo de cristais, a mergulharem nas pequenas salinas inundadas de espuma rosada. Mansamente, a waffle amolece no prato.
Sons a saltarem as mesas, a pendurarem-se nos ouvidos: vais cantar essa ária, tem de ser, - a vida a impor-se e a voz a esmorecer na garganta, a abafar a escolha. Sons a saírem em cascata, a abrasarem as chávenas: há dias nulos, hoje, simplesmente não existiu! – os olhos a imaginarem os buracos no calendário, a saltarem os dias como se saltam fogueiras de santo António, a imaginarem os dias a queimarem-nos o corpo se caírmos neles.
As salinas são já um lago. Mansamente, a waffle dilui-se. A dor a abrandar na boca, a ficar submersa pelo gosto a morango. O nó preso ao peito a desatar-se, mansamente.

Imagem de Katia Chausheva

:)

2009-04-21T14:15:00.000-07:00

«Sê mentalmente flexível. A força não está em ser-se firme e forte mas em ser-se flexível. A árvore, que é flexível, aguenta-se no meio da ventania. Reúne em ti a força que existe na brisa ligeira.

A vida é estranha, tem tantas coisas a acontecerem inesperadamente, que a mera resistência não resolverá qualquer problema. Precisamos de infinita flexibilidade e de um coração simples.

A vida é como o fio de uma lâmina, e cada um tem de percorrer esse caminho com extremo cuidado e flexível sabedoria.

A vida é tão rica, tem tantos tesouros, mas chegamos a ela com os corações vazios; não sabemos encher os nossos corações com a abundância da vida. Interiormente somos pobres e, quando as riquezas da vida nos são oferecidas, nós recusamo-las.
...»

Jiddu Krishnamurti, «Cartas a uma jovem amiga»
(excertos)
Imagem de Palomanest

guess who

2009-04-17T14:38:00.000-07:00

um amor ...

um amor de perdição

Imagem de Katia Chausheva

sound

2009-04-16T15:40:00.000-07:00

olhamos o olhar e o que dele fica em cada gesto. por uma vez que seja,
esta vontade a esvair-se na lentidão da folha.
de tocarmos as mãos levemente
as mãos.

moriana

ritornando a noi

2009-04-13T13:39:00.000-07:00

Se colocares as tuas mãos sobre esta folha, ela deixa de ser minha. É neste instante que talvez a sintas estremecer um pouco; eu hei-de guardar apenas um gesto que tinha ficado prometido. Será assim tudo o que se espera? As palavras estão aqui mas não existem. Julgas reconhecer o que já esqueceste e procuras encontrar qualquer sentido nessa ausência. Depois, levantas as tuas mãos. O que hás-de ler será ainda mais simples.

Fernando Guimarães, A Página
in Na Voz um Nome

....

2009-04-07T12:37:00.000-07:00

habito o mundo dentro de ti

2009-04-05T15:03:00.000-07:00

...
por detrás daquela porta que me
estendes,
o que existe para além da fuga,
da virtude e da incoerência?

Cecília Barreira, Eva
(excertos do poema)
Imagem de Debe Hale

here comes the sun

2009-04-04T17:43:00.000-07:00

Have they come for me?

Tess of the dUbervilles
RTP 2

as palavras precem-me pobres quando escrevo

2009-04-04T13:40:00.000-07:00

...pobres no sentido de vestidinho de riscado,
lavado, a cheirar a sabão.

diários #17

2009-03-31T15:58:00.000-07:00

1 de Abril

Uma mentira pura, é difícil encontrar uma mentira pura.
Os degraus a enrolar e a voz a explodir, selvagem, forte, a voz a fazer eco nos túneis, quero subir ao céu, som a elevar-se cristalino, nos subterrâneos. Refrão preso no assobiar dos lábios, harmonia a entrar na pele, a criar ciscos nos olhos, cântigo negro em catedral de ruídos metálicos. Portas a abrir, passos a percorrerem carruagens como contas a rolarem nos dedos, presas ao fio, e o refrão preso no assobiar dos lábios, a fragilizar a alma. A voz a sair na estação seguinte, a desdobrar-se em espiral, a perder-se no talvez outro dia. Talvez é uma mentira gasta, do dia-a-dia, talvez é imaginar muitas verdades ao contrário. E os dedos a dizerem que escrevem ao correr da pena, e o sangue em pequenos coágulos, a empurrar as palavras, a muito custo. O abraço é apenas um abraço, e o imaginar a dizer baixinho: o abraço da nossa vida. Talvez esta seja uma mentira pura.

Imagem de Sherry_Rose

erratas...

2009-03-28T13:58:00.000-07:00

...
Onde se lê Manuel de Freitas deve ser
com certeza um sítio muito triste.

Manuel de Freitas, Errata
(excerto do poema)

lucky star

2009-03-24T16:20:00.000-07:00

Imagem de Bosorka

diários #16

2009-03-24T16:04:00.000-07:00

Se morresse agora havia de morder-te
as noites. Ainda assim havias de pensar
que era um anjo pendurando-te os sonhos.

diários #15

2009-03-23T17:22:00.000-07:00

O fim a saltar ao eixo com a história, a saltarem à vez, uma, outra, mais outra, e o caminho já sem espaço para andar, o fim a suster a respiração e a lançar-se no vazio. As palavras a crescerem em ausência na página, a ausência a bater nos olhos, como uma agressão.
Contornar a esquina da frase, retroceder os parágrafos, inverter o sentido da folha, ignorar a paginação - assim decidiram os olhos acabar com o fim.

Ou de como os livros se começaram a percorrer ao contrário.

escrevo com uma estranha mágoa...

2009-03-18T15:25:00.000-07:00

Do que pensei,
do que senti,
sobrevive só, obscura,
uma vontade inútil de chorar.

Bernardo Soares, O Livro do Desassossego
(trecho de 1930 - inédito, espólio BN; apresentado e transcrito por Richard Zenith)
in LER
Imagem de Cecíclia A. Esteves

a matemática e o resto

2009-03-16T15:44:00.000-07:00

a solidão dos números primos*

primos gémeos:definição

Pares de números primos que estão próximos um do outro, quase próximos, pois entre eles existe sempre um número par que os impede de se tocarem realmente.

*Paolo Giordano
(in LER)
Imagem de Katia Chausheva

acontece-me tropeçar nestes gestos,

2009-03-14T16:35:00.000-07:00

quase ternos, quase meigos...

mas a distância caminha

em todos os meus passos.

Imagem de Piotr_Wasilkowski

a partilha do poema encontrado

2009-03-14T16:11:00.000-07:00

a noite

é chegada a grande noite da páscoa. alguns amigos ainda se passeiem na rua
outros
talvez
tenham o privilégio de se encantarem nos braços dos seus amantes.
aqui onde estou corre uma brisa suave com odor a tília.
à minha frente o ecrã luminoso onde
devagar
traços negros respondem à dactilografia agendada do pensamento tornando-se caracteres.
a quem chegarei eu hoje nesta noite?
entre mim e o mundo abre-se um poço de uma mínima distância intransponível.
ainda assim o coração bate...
bate-me
como batia no menino que fui
menino nascido de um ovo cristalino e delicado que um dia se partiu com a violência de uma temerosa tempestade.
agora procuro o que dantes
simplesmente
encontrava:
olhos brilhantes nas pessoas
mãos quentes
sorrisos dourados
azuis.
é chegada a noite da grande páscoa. alguns amigos dormem na rua.
desconhecidos que as minhas mãos não sabem abençoar.
olhando para a imagem de buda à minha frente
relembro já com saudade o jantar sereno com chás de jasmim e tília.
sempre as tílias. minhas companheiras da morte que se aproxima.
e relembro o teu rosto
joão
de quem vive cada nascer do sol como a surpresa salvadora do dia que se aproxima.
e relembro o teu rosto
sílvia
de quem vive cada noite com a doçura celeste e a delicadeza maior dos que serenamente sorriem.
recito uns versos em oração
e o os meus olhos iluminam-se de uma luz antiquíssima:
dro nam dral deu sam pa yi
sangyé tcheu tang guéndeun la
djang tchup nyngpor tchi kyi bar
takpar da ni kyapsu tchi
voz tibetana da minha mais feliz passada juventude:
com o desejo de libertar todos os seres,
no buda, no dharma, e na sangha,
sem cessar e até à perfeita iluminação,
tomarei refugio.

Frederico Mira George

diários #14

2009-03-09T16:40:00.000-07:00

Maquinalmente. As mãos. Os olhos. Afundam-se em mensagens, deixadas em descanso. Finalmente respondem a A., pressurosas, amáveis, as palavras. Um toque de cor, ameixa. Uma verdade, no texto. A mancha aumenta e cobre a cadeira. Os olhos imaginam a parede verde maçã ou verde tília e o contraste de cor, ameixa. Outra verdade, no texto. Breve, breve, A. vai encontrar as palavras. Estas. Manchadas de cor, tão amáveis quanto as outras, antes. Agora, ameixa, verde maçã ou verde tília e também marfim. Paredes, cadeira, o quarto. As mãos sentem a cor, sentem as palavras. As mãos soltam as verdades e os olhos lêem, agora. A. compreende. Compreende porque só agora.

Iamgem de Monis

encontrar um poema.....

2009-03-04T13:06:00.000-08:00

...em cafés, teatros, no bolso de um amigo....

... que circule gratuitamente de mão em mão...

...impresso em papel de jornal, em formato de bolso...

...lido e passado a outro...

Encontrar um poema assim. Quero.

Quero Uma Poeira Azul Espalhando-se-me nas mãos.

23:48

2009-03-03T15:39:00.000-08:00

Cuando encuentre el silencio
y la palabra
callaré para siempre.
(Quizás entonces hable
lo que hoy calla)
He de callar,
si encuentro una palabra
que baste no decir.

José Corredor-Matheos

clandestino

2009-03-02T14:59:00.000-08:00

foram dias...

foram dias...

no nosso trajecto contingente...

2009-02-22T02:10:00.000-08:00

«Mil anos que escrevas»,
disse,
«não saberás a quem»

Maria Grabriela Llansol
Causa Amante

é esta a cor da tinta

2009-02-18T15:07:00.000-08:00

o livro que se escreve
ao pulsar do coração

seguro os dois

Imagem de Monis

despertar

2009-02-17T00:40:00.000-08:00

uma manhã damos conta
do automatismo
que nos
cerca

Imagem de Rooze

A process in the weather of the heart

2009-02-11T14:36:00.001-08:00

A weather in the quarter of the veins

promessas com sabor a menta
a escorrerem-me da boca

amanhã eu vou, apanho o metro e vou
prometo-me que sim
à noite

A process blows the moon into the sun,
Pulls down the shabby curtains of the skin;
And the heart gives up its dead

Dylan Thomas
A process in the weather of the heart (excertos)
Imagem de Katia Chausheva

eternity

2009-02-09T16:43:00.000-08:00

momento infinito é quando me afagas com o beijo de ontem

moriana

Imagem de Katia Chausheva

Y definitivamente

2009-02-08T01:51:00.000-08:00

cómo no me vas a querer
si soy capaz de soñar todos los sueños,
incluso el más lindo de todos:
soñar que tú me amas.

Jairo Aníbal Niño

Imagem de Katia Chausheva

no name

2009-02-05T15:48:00.000-08:00

rodava a chave e fechava-se-lhe a voz na garganta...