disseminadas no espaço negro da noite*
(...)
escreve uma vez mais essa palavra:
quero ver como fica dentro do meu coração
Ricardo Gil Soeiro
in espera vigilante
*Alejandra Pizarnik
in textos de sombra
7.2.12
palavras como pequenas pedras
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A+a asa do silêncio+a destreza das dúvidas+agrafo+aldina duarte+a lei seca+a loira+a-manh-ser+a namorada de wittgenstein+a rapariga dos postais+ana de amsterdam+ainda não começámos a pensar+ann nothing+aquilária+arcebispo de cantuária+ar liquido+a sala oval+assírio & alvim+auto-retrato+bibliotecário de babel+blogal e local+blogtailors+blogue das artes+breve desplante+bruáa dos livros+cadeirão voltaire+canto chão+cartas de marinhar+ciberescritas+ciranda+circo da lama+comboio turbulento+cooperativa literária+criatura+da literatura+defender o quadrado+dias felizes+do trapézio, sem rede+2 dedos de prosa e poesia+estrelinha ajuizada+filipe-dessidi+filipe oliveira+french kissin+helen ps+horas extraordinárias+hospedaria camões+huckleberry friend+iris+irmão lucia+jaime a.+jeremias+joão lemos+joão tordo+jornal diário+la double vie de véronique+La-Pe-Li-Posa+ LER+limpida medida+lune jaune+magarça+menino mau+minicontando+mitro+mundo pessoa+no vazio da onda+o bicho dos livros+o café dos loucos+o exílio do imaginário+o hálito azul da tarde+o perfil da casa+o silêncio dos livros+os dias das noites+orgia literária+ortografia do olhar+palavras de sabão+palhaço voador+paperbackcell+parapeito+paulo+pequeno jardim com gatos+petroy+PNETliteratura+#poesia+poesia distribuída na rua+poesia&lda+pós dos livros+posso ouvir um disco?+quartos escuros+que isto assim assim inove+raparigascomonos+relógio d'agua+rui tavares+sabor a canela+sophia+sophiarui+stilb+tentações do silêncio+the heart is a lonely hunter+[t]ralha+uma palavra vazia+umbigo do sonho+vidro azul+vidro duplo+zig
2 comentários:
As palavras escritas no coração tornam-se sempre, para o bem e para o mal, cálculos. De início, ficam bem, etéreas, harmoniosas. Depois, precisam ser rescritas, mas o sentido muda: ou enriquecem ou laceram como lastro de alforra de ferro. Por outro lado, queremos acreditar que as redigimos apenas uma única vez e que perduram em muitos cambiantes que ali se mudam nelas, assim imutáveis e sempre diferentes. Com efeito, uma palavra é já um programa. Se conseguirmos ser-lhe fiel - tarefa ingente -, ela regrava-se automaticamente, reactualiza-se sozinha em cada minuto. Mas é bom que nos recordem como é a grafia, a forma, que lhe captemos a melodia por outra interpretação, como se, num cicio, ouvíssemos o sangue correndo intestinamente nela. Que as palavras, ao entrarem, fazem trom, como se mergulhassem dentro de uma memória escarlate, um mar, um programa líquido, ora de medida harmoniosa, ora em convulsão rasgando a pele cardial, perfurando a câmara. Às vezes, não conseguimos visualizá-las no código-língua, alojando-se em nós um analfabetismo penitenciador de meras bafagens sensitivas, de notações que mais vêm como hieroglíficas ondulações de perturbação mnésica, como se despertássemos de um sonho incerto de que não é possível lembrarmo-nos. E, pois, se todas as palavras coubessem apenas numa, assim grávida de todos os sentidos possíveis? Como se lhe soubéssemos de cor todas de que é capaz, nas batidas em cada inspiração? Em apagando-se, talvez já não saibamos escrevê-la de novo, porventura falhos do jeito caligráfico. Mas podemos ditá-la. Pulsando-lhe o eco em cada letra, como destilando cada entoação que se esvai do coração, quase morredoiro da palavra, que, ao ali chegar, fica à porta, numa estética de temporalidades. O futuro é futuro do passado. O futuro é sempre das pedras vivas em que dramaticamente o mundo acaba por ser. Um futuro telúrico que se volatiliza.
sim, faz com que seja
um quarto minguante
gravada no meu coração,
o opúsculo, a carta
(também)
ficam na memória
deste meu coração
de ouro...
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